9 décembre 2017
Dans les brumes du vivre
Coulent les brumes comme un destin,
Sans but ni intention,
Fuite des mortels affairés.
Le fleuve de vie toujours se renouvelle
En une danse sacrée.
Dans l'hiver sans mesure se loge le printemps naissant
Éternel passage de la beauté que rien n'attend.
Sous les arbres du monde danse le vieux passant
Sans but ni intention.
Réconcilié ?
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